Où nous mène l’accumulation ? Pourquoi
conserve-t-on dans les musées, comme dans le
quotidien, quantité d’objets ? Arrivera-t-on un jour
au «trop plein» ?

La terre cuite traverse le temps ; crue elle est
instable. L’argile prend forme entre mes mains,
amphore après amphore. Chaque pot est
conservé cru jusqu’à qu’il trouve sa place dans le
mur. Accumulation, gravité et poids de ses soeurs
le déforment, le fêlent lentement, inexorablement.
Le travail se meurt, le temps du questionnement
se ferme.